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光之尘（光之尘（第22页）后来，那粒灰尘被吹走了。

不是风吹的，是时间。

盒子旧了，裂了，灰尘从裂缝里飘了出去。

飘到了空中，飘到了云里，飘到了雨里。

雨落在地上，它又落进了土里。

它又开始了新的循环。

它不记得自己循环了多少次，它只记得那盏灯。

它记得，它就是它。

不是灰尘，是记忆。

记忆不需要载体，它只需要被记得。

有人记得它，它就存在。

没人记得它，它也不灭。

它在那里，在土里，在风里，在每一个后来者的手心里。

有一天，一个孩子在地上画画。

他用手指画了一盏灯，很小的，花瓣形的。

他不知道这是什么，他只是觉得，应该画这个。

他画完了，看着那盏灯，笑了。

他不知道，他画的那盏灯，就是那粒灰尘记忆里的那盏。

灰尘把记忆传给了他，他把它画了出来。

他画了，就是记住了。

他记住了，灯就亮了。

他笑了，灯就暖了。

他不知道这些，但他笑了。

那就够了。

很多年后，那个孩子长大了。

他成了一名画家，专门画灯。

他画了很多灯，大大小小，花瓣形的。

他的画，挂在很多地方，被人看，被人记住。

看的人，会觉得手心暖暖的。

他们不知道那是为什么，但他们知道，这些画里有东西。

不是颜料，不是画布，是那种暖。

它来自很久以前的一盏灯，来自一粒灰尘，来自一个孩子的指头。

它一直在，在每一个画里，在每一个看的人心里。

后来，后来。

后来的后来。

有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。

一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。

他觉得手心很暖。

他笑了。

他不知道，在他手心的暖里，有一粒灰尘，曾经在那盏灯上待了很久。

有一个科学家，用显微镜看到了它。

有一个画家，用手指画出了它。

有一幅画，挂在墙上，被人看。

它们都在。

在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。

亮着，暖着。

一直亮着，一直暖着。

风吹过来，很暖。

像是在招手，又像是在说——后来者，你来了。

我们一直在等你。

你手心里的暖，就是那粒灰尘。

它很小，小到看不见。

但它记得你。

你来了，它就亮了。

你感觉到了吗？那就是灯在等你。

它等了你很久，在灯上，在灰尘里，在你的手心里。

你感觉到了，它就暖了。

你记住了，它就一直在。

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